Спи, моё солнце, храни тебя Господи,
в виноградной мякоти золотистой косточкой,
и все Ангелы, все Хранители.
Бесконечны виноградники в райских обителях,
в утренней дымке, где ничего не бахает,
и куда пускают даже с собаками.
Спи, моё солнце, в моем простреленном сердце,
тяжело сначала, потом притерпелся,
и снятся виноградники до самого горизонта,
над которыми бесполётная зона.
Не летят самолёты, не летят химарсы...
виноградные листья в первой сахарной изморози...
А горизонта нет, там следующая бесконечность,
спи, моё солнце, в глуби сердечной.
Помянёт нас Господь на своей литургии
по именам, даже если они другие,
даже если ники или позывные,
Он знает сам, кем мы стали отныне,
пройдя долиною смертной тени,
стали сами собой и стали теми,
кому виноградники снятся в утренней дымке
старым нечётким фотоснимком.
04.11.2023
Колыбельная ноября
© Copyright: Борис Бергин, 2023
Свидетельство о публикации №123111405155
Свидетельство о публикации №123111405155
Рецензии
Нет слов!! Просто не нахожу слов, чтобы передать что почувствовала, читая!
Всего Вам самого доброго! Тишины и радости! А если гремело, так только гром!
Здравствуйте, Борис!
С дружеским приветом из Крыма!
Нина Уральская 05.02.2024 08:15 • Заявить о нарушении
Всего Вам самого доброго! Тишины и радости! А если гремело, так только гром!
Здравствуйте, Борис!
С дружеским приветом из Крыма!
Нина Уральская 05.02.2024 08:15 • Заявить о нарушении
Здравствуйте, Нина.
Спасибо за добрые слова. И Вам всего доброго.
Мира нам.
Борис Бергин 18.02.2024 19:49 Заявить о нарушении
Спасибо за добрые слова. И Вам всего доброго.
Мира нам.
Борис Бергин 18.02.2024 19:49 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.