Девушка в белом, расписаном платье, словно сгорая, бродила в себе.
Мир раскрывал её солнцу объятия, солнце стремилось на бал к Сатане.
Женских холодных и алых запястий никто не увидит, они в полотне.
Ей бы упасть и в кровати проспаться, но муки печалей, что в голове сей
Всё не дают ей в покое остаться, лучшая жрица устала глядеть
Как её мир разрывают на части, как всю любовь просто жгут на костре.
Мир тот никчёмен, что дух убивает, он убивает отдушины трель,
Общество крики души разгоняет, твёрдо вверяя что это всё лень.
Вот, она душу в том пламене греет, жаль лишь что пламя сжигает цветок.
Вместе с душой её тело сгорает, скажут что тут не присутствует толк.
И вот бездыханное тело дотлеет, а твари возьмут праха в свой котелок.
Будьте уверены, жрица мертва
© Copyright: Андрей Акротов, 2023
Свидетельство о публикации №123111304849
Свидетельство о публикации №123111304849
Рецензии