Это можно назвать чем-то вроде печали

Это можно назвать чем-то вроде печали,
Отрицанием светлого в безукоризненно светлом,
Ожидания рушить приходится в самом начале,
А не то покрываются всё затмевающим пеплом.

Закрываются двери вагона - народ не бунтует,
Закрываются двери желаний - бьется и плачет.
Не волнения рек человеческих праздно волнует.
Мне не жить интересно, а где я, и что это значит.

Я б запутался даже там, где прямая дорога,
Ведь она предлагает как минимум два направленья.
Ну а там, в голове, где процессов идут миллионы,
Разобраться возможно при помощи разве везенья.

Но адептом везенья отныне являюсь нечасто,
И вообще не особо прельщает такая причуда.
Если прям предо мной светофор загорается красным,
Я на злую судьбу сокрушаться, наверно, не буду.

Голова человека системна, когда он не видит
Ничего, окромя предоставленных факторов глазу.
Но когда напрягают другие условные нити,
Голова человека взрывает системности сразу.

Потому этот текст и лишён всеобъемлющей связи.
Я под красным огнём первородно стою. Зазвучали
Незаметные песни листвы и скучающей грязи.
Я заметил. Я слышу. Я здесь. Одинок. И в печали.