Душа на изломе вспомнит о доме,
О том что молилась когда то тебе.
До счастья так мало, так мало-
Коснуться небес на земле.
Поэты ни быдло ни скот и ни стадо,
Печальна судьба их и суть.
Поэты искатели клада Любви,
Кровь- обожжённая в ртуть.
Тяжёлая поступь, падают часто,
Час сна чтобы передохнуть.
Поэты - особая каста,
Им Солнце впечатано в грудь.
Молчанья колючие стоны - их рубежи,
Порваны вены ударами в спину - ножи.
вф.
12.11.2023
Ножи
© Copyright: Владимир Дубовицкий Филиппов, 2023
Свидетельство о публикации №123111206143
Свидетельство о публикации №123111206143
Рецензии
