Повсюду здесь дыханье старины,
Дома убогие, впитавшие молитвы.
Осколки от разрушенной страны,
Ещё торчат на бранном поле битвы.
Уставший шёл по долу старый дед:
«Давно поля не пахнут спелой рожью».
Он здесь пахал когда-то много лет,
И вспомнил мать, но явно, что не Божью.
Он вспоминал бродящие стада,
И звук протяжный за рекою дойки,
Ценилась доблесть сельского труда.
Ещё до той проклятой перестройки.
Он вспоминал колхоз, деревню у реки,
Как быстро всё разграбили, продали.
В заложниках судьбы остались старики,
И в плен они иной страны попали.
Куда бы он ни бросит тусклый взор,
Не видит выхода из замкнутого круга,
Вокруг тупик, убожество, позор,
И нищета вокруг, и полная разруха.
Присел в тени берёзовой старик,
Взглянул с холма на брошенное поле.
И в небе журавлей прощальный крик,
Сдавил тяжёлым камнем грудь до боли.
* * *
Разруха
© Copyright: Виктор Троицкий, 2023
Свидетельство о публикации №123111205299
Свидетельство о публикации №123111205299
Рецензии
