Жизнь бежит по земле серпантином,
Как река, средь лугов и полей.
По цветущим, туманным долинам,
До небесных, бескрайних морей.
Память вновь пролистает страницы,
Пожелтевший разгладит листок.
Где студёный родник серебрится,
Где судьбы мой далёкий исток.
Мысли рядом бегут придорожно
Верстовые считая столбы.
Дважды в реку войти невозможно
И прожить от истока судьбы.
Всё же хочется вновь окунуться,
В тот родник, ручеёк через лес.
На исток свой далёкий вернуться…
Только жаль, не бывает чудес.
* * *
Исток
© Copyright: Виктор Троицкий, 2023
Свидетельство о публикации №123111203513
Свидетельство о публикации №123111203513
Рецензии
