Зарифмую, зашлифую
Я любовь свою к тебе,
Пусть хранится, как живая,
На потрепанном листке.
И однажды средь бумажных
Кип обыденности лет
Вдруг увидится, что важно,
Где пустое, а где свет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.