На сохранение

Зарифмую, зашлифую
Я любовь свою к тебе,
Пусть хранится, как живая,
На потрепанном листке.
И однажды средь бумажных
Кип обыденности лет               
Вдруг увидится, что важно,
Где пустое, а где свет.


Рецензии