Мы продали искусство за гроши

Мы продали искусство за гроши,
Отдали за тридцатку серебра.
И что же стало, милый друг, скажи,
Достойной оказалась ли цена?

Ты позабыл, с чего путь начинал,
И мыслей не было ни о деньгах, ни славе.
Ты создавал все то, о чем мечтал,
Теперь идеи проживают среди хлама.

И сколько сейчас стоит та картина,
Что пишешь на заказ, но без души?
Я б за неё не дал бы больше гривны,
А вот за старую – от сердца своего ключи.

Мои стихи, как и твои картины,
Уже не так скупаются людьми.
За старые мне никогда не стыдно,
А новые себе я говорю сожги.

Они бездушные, пустые, нелюбимые.
В них то, что видеть большинство хотят.
Они как дети, только неродимые.
Что грузом тяжким на душе висят.

А может, стоит все же полюбить?
Ведь как – никак они мое творенье.
И прошлое скорее отпустить –
Оно всего лишь пережиток времени.

К истокам возвратиться невозможно,
Не суждено нам повернуть все вспять.
И пусть порой бывает в жизни сложно,
От нового не стоит убегать.