Он ш;л вперёд, совсем не замечая,
Что вышел на дорогу. Ну и пусть...
Он шёл не зная, даже не мечтая.
И тихо пил задумчивую грусть.
Он ш;л вперёд. Сигналили машины.
Водители грозили кулаком.
А он искал как будто бы причины.
Быть может думал. Только лишь о ком?
Он ш;л вперёд. Молился ли он богу?
Наверное молился, может так.
Под ноги не смотрел и на дорогу.
Он просто ш;л, туда, где веет мрак.
Он тихо ш;л, а сердце не стучало.
А мысли все ходили ходуном.
Внутри лишь стон, сознание молчало.
Он думал, думал. Только лишь о ч;м?
Ему кричали громко и по-злому:
"Да ты, товарищ, видимо больной!
Идёшь, петляя, как-то по-дурному!
Болтаешь черте что и сам с собой!"
А он не слушал. Думал лишь о вечном.
О том, что всё наладится, пройдёт.
О бытие, порой нечеловечном.
В котором радость всё-таки живёт.
10.11. – 11.11.23
Баллада о случайном прохожем
© Copyright: Лексаков Данила, 2023
Свидетельство о публикации №123111102968
Свидетельство о публикации №123111102968
Рецензии