Дай им, Боже...

Я и не заметил, мам, что осень.
Там, у вас в тылу, она цветёт.
А у нас, на фронте, небо – проседь,
И свинцовый дождик льёт и льёт.

Там, у вас, художник расстарался
Охрой, солнцем листья расписать.
А на фронт, художник не добрался:
Здесь, у нас, опасно рисовать.

От орудий громы и раскаты
Здесь, у нас, пронзают тишину.
Мы привыкли, мы – войны солдаты,
Мы ведём с противником войну.

Здесь, от пуль и разрывных снарядов,
Плачет осень, жалуется нам.
Ей сегодня, здесь, не до нарядов.
Здесь враги нам платят по счетам.

Здесь едва заметна смена года,
Здесь мы все на линии огня,
Фронтовая здесь всегда погода.
Ты молись, родная, за меня.

Здесь, по небу, дивные узоры,
За стежком стежок, ракеты шьют,
Здесь, родная, русские просторы
В чёрно-сером цвете предстают.

А от залпов боевых орудий
Веришь, мам, по коже бьёт мороз.
Даст Господь, сегодня живы будем,
А про завтра не стоит вопрос.

Да, и воздух здесь пропах войною.
Не смолкая, строчит автомат.
Ну, а смерть, проклятую, с косою,
Обходить старается солдат.

Здесь, у нас, осенний холод, слякоть
И орудий гулких страшный вой.
Только, мам, прошу, не надо плакать,
Не волнуйся, твой солдат живой.

Вот, поговорил с тобой, родная,
Отдых завершён и скоро в бой.
Мам, судьба солдатская такая.
Ты молись, чтоб сын твой был живой.

Нет, не написал солдат ни строчки,
Все слова и мысли – всё в себе.
На тетрадном чистеньком листочке
Ни словечка о его судьбе.

И не должно матерям любимым
Грустных писем с фронта получать.
Дай им сил и, Господом хранимым,
Меньше о войне на фронте знать.

Дай им, Боже, верой и любовью,
Сыновей от смерти защитить.
А любовь солдатскую, сыновью,
В сердце материнском сохранить.