Знаешь, как трудно поэту дышать?

Знаешь, как трудно поэту дышать?
И не тревожить уставшую мать,
Чтобы не думала зло про столицу,
Искренней ложью плывут небылицы.

Одна про счастливую жизнь и мораль,
Другая про равенство слова и дела,
Про то, что глаза обязательно вдаль
И прочие вещи, что слышать хотела б.

Я чувствую бережный рокот земли,
Звучащий вдали, глубоко, но внутри,
Он мне говорит, не пленяться звездой,
А если пленяться, то явно не той.

Зачем человеку в сознании мрак?
Зачем за другими ты моешь посуду?
Поэзии нет? Так зачем ты, дурак?
Куда ты придёшь, коль идёшь ниоткуда?

Но мир-он жесток и познанием врат
Поманит немножко и сразу назад
В свою оболочку и смотрит оттуда,
Как бродят несчастные в поисках чуда.

Я точно такой же, один из толпы,
Звездою мечты освещая дорогу,
Иду потихоньку, но злые черты
Никак не дают мне дойти до порога.

И вроде уж понял и принял, простил
От мира забвения жесткий настил,
Упал, и готов был сровняться с травою,
Но снова встаю и иду за тобою.

Я гений продал за счастливые дни,
И смерть не страшна, когда в памяти нету
Почти ничего, только знаю, огни
Фонарных столбов не отпустят планету.

Я знаю, что должен быть лучше, иным,
С почетом нести своё звание-сын,
И каждому камушку я говорю,
Что все понимаю и осознаю.

Но должен не значит действительно быть,
Поэтому хмурой неровной походкой
Тяну стихотворную тонкую нить,
Которая в будущем станет лебёдкой.

Но даже когда мне на смертном одре
Ударят ножом по надбровной дуге
И выжмут мозги как сырое бельё,
Я Имя никак не забуду Твоё.