а перестав считаться перестарком и бросив игры, где не знаешь правил,
иди гулять в предзимнем лысом парке и не пытайся ничего исправить.
не надо слез, заламываний, позы. свари глинтвейн, убей в себе поэта.
закат сегодня густ и ярко-розов. смешно, но, жизнь, спасибо и за это.
скользит река, свинцово студенится, и льнет туман горжетом чернобурым...
очнись, тебе уже не будет тридцать, и мир не даст непыльной синекуры.
зарой мечты в боярышник и падуб: им все равно и никого не жалко.
потом купи по скидке шоколаду.
и подбери на вайлдбериз пижамку.
Такие времена теперь настали, что не спасут пижама и глинтвейн. А нашей жизни хлипкий суррогат куда приятней, чем небытие, поверьте.Однако же поэт не умирает, он лишь молчит,предвидя, что слова давно утратили свой вес и силу. И тем ценней нечастые стихи той самой ослепительной огранки старорежимной. Той,что оценить способны ныне разве только боги.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.