Вспых

1.
Все Поэты наши разные.
В том у нас сомнений нет.
Но встречаются и праздные.
В чём, скажите, их секрет?

Их позиции туманные.
И понять их нету сил.
Мудрые они, столь важные,
по стихам их колесил.

Понял горькую нелепицу
в утверждениях пустых.
Гениальность к ним не лепится
и тускнеет яркий вспых.

Пролетают в небе стаями,
не оставив в нём следа.
Дырами зияют, ямами.
Но не в этом их беда.

В том, что любят власть имущего.
Преклоняясь перед ним,
жертвуешь своею сущностью,
чтобы был ты не гоним.

Эта жертва бесполезная.
Расстреляет вождь тебя.
Вот такая вся облезлая
непутёвая судьба.
2.
Средь них встречаются Поэты,
но их, конечно, меньшинство
на всём на Белом Этом Свете,
не занимать им мастерство.

И с честью, с совестью в порядке.
Для них не существует власть.
Стихами полнятся тетрадки,
они – их жизни светлой часть.

Их не поставит на колени
чиновник властный никогда.
Им не авторитет и Ленин,
и Джугашвили не звезда.

Любая партия в загоне
и президент им не указ.
Такой Поэт слывёт изгоем,
чем удивляет прочих нас.