Прочерк

Мы живём по чуть-чуть, мы висим не распятыми,
Ни в раю, ни в аду, просто так – в пустоте…
Помещается жизнь в тонкий прочерк меж датами,
На сколоченном вкривь деревянном кресте.

Сколько их покосившихся, мохом поросших,
Позабытых… Да стоит ли их вспоминать?
Кто там лёг? Нехороший? А, может, хороший?
Чья там чёрточка меж этих дат?

Чья там жизнь поместилась с любовью, со злобою,
Чьи года промелькнули падучей звездой?
Где он жил, как он жил? Во дворце ли, в трущобе ли…
Безразлично. Укрыты одной бороздой.

Безразлично – там крест покосившийся клонится,
Или мраморный ангел рыдает в цветах…
Безразлично – убийцей ты был или клоуном,
Царь, дитя, потаскуха, прилежный монах,

Непорочная дева, удачливый шулер,
Мать семейства, отшельник, гуляка и фат…
Безразлично… Ты здесь. Значит умер. Ты умер.
И остался лишь тоненький прочерк меж дат.


Рецензии
Мила, так и есть.Мы лишь прочерки...Такой острой грустью кольнуло. Так больно отозвалось.Значит всё по-настоящему.Спасибо за прекрасные стихи!Добра Вам и вдохновения!

Окунева Анна Валерьевна   14.11.2023 16:33     Заявить о нарушении
Спасибо, Анечка!
Жаль, конечно, но так и есть.
Взаимные самые лучшие пожелания!

Мила Тихонова   14.11.2023 16:40   Заявить о нарушении
вот что-то вдруг навеяло вашими стихами, чисто впечатление. Может и не совсем, но как сложилось -http://stihi.ru/2023/11/14/6023

Окунева Анна Валерьевна   14.11.2023 18:24   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.