***

Солнце в оконные рамы светит Мы счастливы Мы ещё дети Я вижу подруг с одуванчиками внизу, тенистый плющ, шелковицу, и виноградную вижу лозу, Их посадили дедушки: мой и подруг, Я всё это помню, чувствую, слышу, и вдруг…
На диске с музыкой записи, им нет цены, их негде купить, там какие-то люди как мы, и я чувствую, слышу и знаю, что это мой мир, в нем живёт неземной, недосягаемый просто кумир, и я им воюю с Европой, с Америкой и фашистами, с соседским Вудстоком, Вагнером, Ференцем Листом, только где тот парень, дурачившийся с гитарой, такой простой, пишут в статье, это он идёт на меня…
Под вино в общежитии мне присылали музон, и я думала. Думала, какой-то ресторанный белорусский шансон. Где те парни, Господи, что у них на фейсбуке, парни, которые всё распускали руки, когда я ходила в красно-черном, в стиле альбома Слот,  я идиотка, видимо. Вот.
И вдруг… Я рвусь душой в измерение, где мне были бы рады, мне не нужны ни почести, ни награды…но мне неизвестно, что нас берегут, что силы света таких как я не «гребут», что не мне в этой жизни полки водить, я просто должна как-то жить, писать стихи, у посольства Молдовы переводить.