сезон трескучих фраз

Когда-то мы увидимся с тобой,
ну как тут разминуться - места мало
на маленькой планете голубой,
которая в ловушку нас поймала,
окутав атмосферой, ноябрём
с бегущими людьми, дождём осенним.
В пространстве растворён предзимний бром
спокойствия, но мы его не ценим.
Увидимся у голых тополей,
не знающих вращения земного.
Недаром же отрёкся Галилей,
но мир и белый снег кружатся снова,
давая шанс увидеться хоть раз,
припомнив, как тогда звучали гулко
в Германии - сезон трескучих фраз,
в Одессе - тишь ночного переулка.
Неважно, где. Ноябрь грозит дождём,
а нам смешны его метаморфозы.
Попробуем украсить общий дом
обрывками рифмующейся прозы,
которая, конечно, не стихи,
но всё-таки... На уровне намёка
о тихом звуке буквенной трухи,
о том, что ты устала и промокла,
о том, что я другого не хочу,
на что мне бром предзимнего покоя,
когда ты прижимаешься к плечу,
сгущая это время никакое
до варева, чьи капли так горьки,
как прелые листочки в сточной яме...
Я чувствую изгиб твоей руки
моими пересохшими губами.
Рифмующий безумный пилигрим,
построивший ноябрьский мир из речи,
благодарю за всё, что натворим
когда-нибудь при следующей встрече.