Как живёшь ты там, хорошая

Как живёшь ты там, хорошая?
Ведь снаряды - не горошины:
Горе, смерть несут они.
Осень: листья, что огни
В свете солнечного дня.
Увяданием маня,
Оставляют шум ветвей,
А война всё горячей.
По Донецку, как на воле,
Прогуляться бы в покое,
И при этом понимая,
Что Донбасс – земля святая.
Но к войне нельзя привыкнуть.
Свист, и не успеешь крикнуть,
Как снаряд вдруг вздыбит твердь,
И тебя настигнет смерть.
Осень: белые туманы,
Улетели караваны
Перелётных птиц к югам.
Что им скорбь донецких драм?
Но зато теперь синицы…
Кто – то кормит их с десницы,
Кто – то ставит им кормушки,
А по ним стреляют пушки.
Нет, к войне нельзя привыкнуть:
Продолжают люди гибнуть,
Разрушает Тьма дома:
Ей Россия не нужна,
А точней: «Её Народ:
За Всевышнем Он идёт».
А Творец – Всевышний – свет,
Где для тёмных места нет.
Осень: первые морозцы…
Ветерочки – снегоносцы
Принесут снежок, и город,
Он для всей России дорог,
Образ зимний обретёт,
И опять вопрос встаёт:
- Можно ли к войне привыкнуть?
- Нет! – себе в сердцах я крикнул.
Береги себя, хорошая.
Ведь снаряды – не горошины.