От липы смак в медовом свете,
аж слюнки ловит встречный рот.
А гонщик бросил сзади ветер,
Ныряя вновь за поворот.
И облака неслись навстречу.
Чтоб цель догнать стремилась даль.
А солнца зов, что кросс заметил,
Был так похожим на медаль.
И защемила зубы усталь.
Гудели ноги, будто звон.
Вот, вот исчезнет слово грустно –
и грохнет в голос стадион.
Летели возгласы над кручей,
а он, где каждый поворот,
землю педалями раскручивал
чтоб не пошла наоборот.
Велогонщик
© Copyright: Мечислав Курилович, 2023
Свидетельство о публикации №123110905541
Свидетельство о публикации №123110905541
Рецензии