Не многоцветна, а проста,
Не лезет вон из кожи…
Она плетётся из холста,
А может, даже из рогожи.
Она степеннее с годами,
Пламя для неё не шутка.
И если говорить стихами…
Она не роза…незабудка.
Горит тихонько, осторожно,
Искрой питаясь очага…
Привычкой отдаёт, возможно,
Но мне как память… дорога.
Возростная любовь
© Copyright: Валерий Минокин, 2023
Свидетельство о публикации №123110901765
Свидетельство о публикации №123110901765
Рецензии