Великое-человек

От Невы до проселочных маленьких рек,
С магистрали к дорожкам ведущим в поле,
С дикаря до великого-человек,
что справляется с этой нелегкой долей.

Из частиц воспылало немое солнце,
Протозвёзд мириады сверкали в небе
И вселенским потоком к тебе вернётся
То,что ты человек сотворивший в гневе,

Не поднявший очей к голубому свету,
Размышлявший о вере,судьбе и Боге,
Сотворивший войну вопреки сонетам,
Защищая свой храм ты сжигал синагоги.

И здесь ты,человек,одиноко правишь
И считаешь себя повеленьем мира
И в борьбе бесконечной к любви внимаешь,
Твоя правда совсем не искусство-сатира.

Что есть доброе слово и злой удел?
Грязь страданья,слепая вера
Но и здесь,человек,есть всему предел
И тебя вопреки оплетает мера.

Ты взрастивший леса иссушаешь реки,
Написав о любви отдаёшься пороку,
И внутри весь твой род-всё равно калеки,
Пожинай же свой плод и расти тревогу.

От морей до проселочных мелких рек
С кораблей до скрипящих и ржавых лодок,
Плыл терзаемый мукой,но названный-человек,
Что в намерении был очень глуп,но четок.

Он отрекся от гнева,войны и боен
И нашёл свою веру в бескрайнем небе,
В городах и лесах одинаково был спокоен
И писал не про сталь,а сухие степи,

И писал про любовь как о дивном чувстве,
Не винил за прошедшие злые годы
И открыл себя в новом,живом искусстве
Посвящая полям неземные оды.

Он был прост в отречении яркой жизни
И во всём непременную помнил меру
И любил не за что,просто так бескорыстно,
Победил в себе мысли гнилой холеру.

От Невы до проселочных мелких рек,
С магистрали к дорожкам ведущим в поле,
С дикаря до великого-человек,
Что любви научился не чувством-волей.