Он был могуч, как исполин,
И немощней младенца.
По жизни шёл всегда один,
Ища ключи от счастья дверцы.
Он был поэт, он был творец,
Но в этом оказалось мало счастья.
Он был чудак, он был ларец
И кладовой несчастья.
Любил, как Бог, как человек,
Хотел понять, что с жизнью стало.
Он для любви отмерил век,
Но оказалось – мало.
Всей жизни не хватило, чтоб понять,
Что нет заветной формулы для счастья,
Чтобы за всё ответственность принять,
Пришлось пройти и грозы, и ненастье.
Он свой пройти пытался путь,
Как чувствовал, как жил, как верил.
Порой понять не мог он суть,
Когда поступки совершал и мерил.
Он за любовь всегда платил сполна:
За все слова, что говорил лукаво,
За всё, что пройдено с начала до конца
И за моменты мимолётной славы.
Он был велик, был одинок,
Он был простым, и был ничтожен,
Он был всего лишь человек,
Путь человека слишком сложен.
Оплачено по счетам о жизни Тютчева
© Copyright: Люся Лозинская, 2023
Свидетельство о публикации №123110802578
Свидетельство о публикации №123110802578
Рецензии