Говорят, щебечут травы,
Когда смерть по ним идёт.
Одуванною затравой -
Льёт в оправы небосвод.
Говорят, ромашки тлеют,
Между щёк полей росы,
Под сафьяном неуклюжим,
Вянет рожь на лоскуты.
Ну а снег теряет формы.
Пьёт, клюя туман куток,
У застывшей взмок осины,
Из березы кипяток.
И вбирает иней соки -
Поцелуй аврорных уст.
Превращая в восководный,
Край незыблемых искусств.
По пятам минуешь сроки,
Дай угодьям шанс взглянуть.
Как душой проститься с ними -
Нервно вздрагивает грудь.
Ведь мы люди, поневоле,
Одари истошный зов.
Встреть меня на русском поле,
И воздай за всю любовь.
Где она ходит
© Copyright: Артём Сербский, 2023
Свидетельство о публикации №123110706704
Свидетельство о публикации №123110706704
Рецензии