Предзимняя меланхолия это не синдром

               
 Любви я птичку отпускаю на свободу.               
 И новый день придёт, как новая страница.               
 Ничем я не владею, но иду к восходу.               
 И свойственно моей природе возродиться.                               
               
 В угоду чьих надежд себя менять?               
 Как факт: - не свойственно мне подходить для всех.
 Кому и для чего, должна я что – то объяснять?               
 Таинственная прелесть слов твоих не для утех.
               
 Вытягиваешь запахи с хладеющей земли.               
 Прощай ноябрь, да здравствует декабрь!               
 На опустевших ветках засядут снегири.                               
 А в доме свечка и намоленный алтарь.               
               
 Так тихо набегает ночи сумрак.               
 Чем дальше в жизнь, тем больше в ней цветов.               
 О чём твой разум написать задумал?               
 И спишешь ли любовь ты со своих счетов?               
               
 Шуршат страницы в этой зрелой непогоде.               
 Созвучно это с шорохом листвы.               
 Мы что – то в жизни отпускаем и находим.               
 Как важно не утратить нам свои мечты.               
               
 Ломает душу ветер перемен.               
 Предзимняя меланхолия – это не синдром.               
 Из рук твоих я попадаю в плен.               
 И не рисую миражи, что ждёт с тобою нас потом.               
               
 Я чувствую, что птица никуда не улетала.               
 А обрела в моих руках объятья и ночлег.               
 Прохлада чувств внезапно умирала.               
 И на дворе посыпал белый снег.               
               
               07 11 2023 Галина.