В тонком мире искусства

Тонких линий контур мира
Воспевает все вокруг,
Здесь равны ольха и лира,
Здесь искусство не досуг.

Облачно, но нет, не хмуро,
Бледным небом по утру
Бодрость бродит, но понуро,
Как цинично — не могу!

Поднимите страху веки,
Что увидите вы в них?
Все мы, братцы, человеки,
Нам сегодня не до книг,

Нам сегодня не охота
Быть естественно-живым.
Глянь! — без цели бродит кто-то,
Вот бездельник, все до дыр!

Сочиняет? Чушь, не меньше!
Лучше б рыбой торговал!
Сам себе какой затейщик?
Съехал у него штурвал!

Люди, люди, где вы, люди? —
С фонарем сквозь улиц пыль
Бродит он в земном приюте,
Что за нищий богатырь?

Человек души и сердца,
Но зачем же нужен он?
Проще ли огнем согреться,
Чем людей искать с ним? — Сон,

Все лишь сон, возможно, только,
И зачем все это вам?
Сумасшедший, и насколько!
Будто видит весь обман.

Чувства о тоске и мире —
Проводник, тайник, маяк,
Проведут рукой по лире,
Взмоет первородный стяг,

И услышат все на свете
Что искусство — вся и всё:
И покой, и ты, и ветер!
Лишь невежество — ружьё.