Что ни год, то война, что ни два - эпидемия,
Затяните потуже на шее ремни!
Здесь любому кто выжил, положена премия,
За тяжёлые будни и серые дни.
Мир гниёт без надежды и в запахе тления
Всё отчётливей видится страшный итог:
Небеса игнорируют наши моления,
И на нас с отвращением пялится бог.
Здесь цветут проходимцы и бедствуют гении,
И на паперти правда дерётся с добром.
Сдан в аренду порок и на собственном мнении,
Мы, как трусы, казённый построили дом.
Мы торгуем собою и ждём угощения,
Наши лучшие мысли нас тянут назад.
Боль в глазах сыновей и не видно прощения,
За наследство отцов, за оставленный ад.
Наследство
© Copyright: Юрий Максаков, 2023
Свидетельство о публикации №123110606173
Свидетельство о публикации №123110606173
Рецензии