болиголов

О чём просить... Какие к чёрту просьбы?
Наутро будет снег, таков прогноз.
Вот если бы на деле всё, всерьёз бы,
тогда б я этих слов не произнёс -
дождитесь, я прошу, прогноз не точен.
Всё может быть иначе, а пока
всё выглядит неважно, даже очень,
и выход не найдёшь из тупика,
хоть как старайся, бейся лбом о стену -
сезон дождей, а скоро - холодов.
Фантазий ваших больше не задену,
поэтому к молчанию готов,
тем более - ноябрь, пора глухая,
деревья оголились до стволов.
Иссушенные листья колыхая,
склоняется к земле болиголов,
исполненный таинственного яда.
Смертельного, так люди говорят.
Слова - отрава, пробовать не надо,
а яд уже опробовал Сократ.
Но это в прошлом... Улицы пустынны
к полуночи - собачий холод, но
мы снега ждём, дожди, они - рутина,
мечтательно глядящая в окно
снаружи внутрь, Вы знаете об этом,
Вам тоже плохо спится в час ночной.
И я не сплю, завидую поэтам,
луну смущаю белой сединой,
рифмуя что-то, в чём-то убеждая
бессонницу, знакомо это вам?
Я Вам скажу - пока Вы молодая,
поменьше доверяли бы словам.
Поменьше доверяли бы прогнозам -
Сократу больше, он хотя и мёртв,
уже не обвиняется в несносном,
рифмованном смущении умов.
И я, избегнув участи такой же,
давно не верю сказанным словам,
но всё-таки, касаясь Вашей кожи,
я спрашиваю - нужно это Вам?
Вся эта нерастраченная нега
ноябрьской ночью, выписанной в дождь?
Всё будет после, там, под слоем снега,
где рифм и слов правдивей не найдёшь.