Про одну милую старушку

Когда-то в далёком и солнечном детстве
Жила поэтесса со мной по соседству.
Писала стихи, разводила герберы,
Но странные всё же имела манеры:
Закрытые двери она открывала
Своей головой, и при том напевала.

Во всём остальном - золотая старушка,
Пекла по субботам блины и ватрушки.
Вот только лишь двери, обычные двери
Из милой старушки вдруг делали зверя:
Увидев закрытую дверь пред собою,
Она разгонялась и: бум головою.

Ей несколько раз говорили соседи:
Не входят так дети, собаки, медведи,
Есть руки и лапы для этого дела.
Но только старушка внимать не хотела.
А если встречалась ей дверь раздвижная,
То бензопилою болгарской визжала.

Бывало, что дверь на себя открывалась,
Тогда поэтесса ничуть не смущалась,
И, вынув мелок, помечала квадратом,
Что в здание это вторгаться не надо.
Такое соседство с поэткой-старушкой
Пол города враз довело до психушки.

Вы можете верить мне или не верить,
Но жители города сняли все двери
В местах, где старушка частенько бывала.
Но нужного так не достигли финала:
Вперёд головою старушка входила...
Привычка - она очень страшная сила!