Сон поэтессы

Мне снилось, будто я не поэтесса,
И не могу писать красивые стихи,
И не устала я от этого процесса,
И что не надо мне замаливать грехи.

Во сне была я мудрой и счастливой,
Спокойной и уверенной в себе,
По жизни я текла неторопливо,
Была в своей уверена судьбе.

В иллюзии, что грезилась той ночью,
Всё безмятежно и тревоге места нет,
И слог рифмованный не рвёт мне душу в клочья,
А за окном лежит загадочный Тибет.

Вокруг стоит идиллия такая,
Что невозможно и словами передать,
О, да! Чудесную жизнь эту проживая,
Я ощущала неземную благодать.

Но улетел Морфей, ведь утро бьётся в ставни,
А на столе меня ждёт острый карандаш.
Ход времени — мы перед ним бесправны,
Его не остановит человечий ералаш.

И снова в бой! Перо скрипит натужно,
Бумага рвётся! Мысль летит вперёд!
Сложить слова мне в строки очень нужно,
Чтоб не прервать Пегаса быстрого полёт.

Но этот сон, где счастье было близко,
Где можно наслаждаться тишиной,
Где гарантирована в вечности прописка,
Надолго в памяти останется со мной...