***

Ты слышишь?... мой шёпот... тот хор голосов,
Который на кончиках пальцев сверкает,
Когда сквозь наст вековых снегов
Украдкой... едва... по чуть-чуть прорастает...

Что в шёпоте слышишь, какие молитвы?
Какие из слов проникают во тьме?
Раздаются ли эхом прошлого битвы,
Выдает ли молчание о прошедшем дерьме...?

И слышишь ли в шёпоте горечь былого,
Разбитых надежд в осколках режущих слов...
И волны эха в залах сердца пустого,
Стенания души в плену сотен оков...

Ты слышишь... как там, в глубине, на ветру
В лучах восходящего солнца лишь роза,
Вся в шипах из металла, подобна алтарю,
Цвета крови роса, будто горькие слёзы...

Та роза внимает биение сердец,
Движение губ в предрассветной прохладе,
И слыша в браваде, как щебечет птенец,
Слепа к маскарадам и иной клоунаде...

И верит она в провидение судьбы...
В бесстрашных к шипам и смелых в поступках...
Забыв все слова из вчерашней мольбы,
Лепестки замирают, хрустальны и хрупки...