Бирка

«Некуда жить, вот и думаешь в голову»*…

Стыд не вмещается в  жмурика  голого,
что здесь как спит.
В морге, брат, не моргают.
Бог все грешки за тебя искупает?

В среду  живой — вдруг  мертвяк в четверге.
Бирка на пальце на левой ноге 
с ФИО и номером, чтоб он не  значил.
Кто же на жизнь планы переиначил?

К биркам покойник, положим, привычным
был до того, как откинулся лично.
Собственный дух обалдевший  витает
под  потолком, где душевная стая
тех, кто совпал окочуриться близко —
сизый алкаш,
безотказная Лизка…
Взгляд сквозь нее пропустив,  трупорез
сделал на шее ажурный надрез,
как бы  жалея красивое тело,
что без поклонников осиротело.

С бирками все тут. 
Примерно такую,
детство  с улыбкой печальной смакуя,
вспомнишь без отчества — на чемодане:
«1-й отряд. Корабельщиков  Ваня»…

Шумный автобус. Поющие дети
об Ильича пионерам  завете.

Утро разбужено — он был горнистом.
После отбоя — как все — онанистом.

А у вожатой две груди, как дыни,
станет страдать по которым доныне,
будучи, с  нежной  душою, раним,
той, что, прощаясь, витает над ним.


*из  Андрея Платонова