Написать бы чего-то эдакого.
Написать бы, да хрен поймут.
От того на душе и муторно.
От того, эта чёрная муть.
Вот она, скажет прохожий.
Грязь под ногами да пыль.
Всюду ветер гуляет по улицам.
Да в кармане, тесно от дыр.
А я верю, что всё ещё будет.
А я верю, что время придет.
И как раньше, над городом утром.
Кто-то в горн вдруг, возьмет запоёт.
И польётся рекою, не песня.
Не вода, всё затопит вокруг.
А наступит опять мракобесие.
И полезут на верх, кто крут.
Кто считает себя пророком.
Кто на все голоса поёт.
Будет осень опять уроком.
Будет красным опять, все вокруг.
Так не надо, раскачивать лодку.
Скажут многие, я молчу.
Иногда мне так хочется водки.
Да шинель, с полосой по плечу.
Горн
© Copyright: Семён Марус, 2023
Свидетельство о публикации №123110501780
Свидетельство о публикации №123110501780
Рецензии