Классика

Как прав был Лермонтов, писав о скуке,
О той руке, что некому подать.
Когда сидишь в тиши, минут считая стуки,
И некому двух слов уже сказать.

И прав Есенин был, писав о хулигане,
О том, как любит он покорно, горячо.
О том, как поступь нежная и легкость в стане,
Для хулиганства стала палачом.

И прав был Пушкин, воспевав мгновенье
И гениальность чистой красоты,
То мимолетное, но грустное виденье,
Вновь воскресившее в душе мечты.

Как Достоевский закалял характер Сони,
Убил ее пропащего отца.
Как у Толстого Анна на перроне
Не знала под колесами конца.

Как Чацкий продвигал свои идеи
В дворянском обществе, которого не знал.
Как Фамусовцы вслед ему глядели,
Когда он на карете уезжал.

И как ходил Базаров к Одинцовой,
Бедный Евгений сердце ей открыл.
Но не спасла его слепая злоба,
Не смог из книги выбраться живым.

Татьяне же писал другой Евгений,
Писать в их век, конечно же не ново,
Но Пушкин, словно самый злобный гений,
Татьяну выдал замуж за другого.

Правы все писатели, поэты,
Воспевшие любовь и доброту,
Они явили миру те сюжеты,
В которых поколенье ищет глубину.

А мы читаем, пишем и живем.
Жизни героев пытаясь понимать,
Мы с каждой новой книгой узнаем,
Что это классика
И это надо знать!