О, я офонарел, и мертвы мои веки и губы.
Я — чугун на морозе, я — колокол, тот, что молчит.
И застывший язык повернуться не может — так туго
несвободный, неловкий, распухший, он накрепко спит.
Холода, холода! Приплывают ладони циклона.
Обнимают — и камни, и камни теплеют в ответ.
Но - моё поколенье — цепенеет чугун непреклонно
в смерть застуженных дум, коченеющих мук, леденеющих лет.
Чугун
© Copyright: Финист Ясный, 2023
Свидетельство о публикации №123110400509
Свидетельство о публикации №123110400509
Рецензии