Стихи мои, а кто их читает,
Пишутся, оседая в сундуке.
Читатель их не слышит, не знает,
Книг не имея, не держа в руке.
Бесплодный труд, без внешних оценок, —
Грех. Под лежачий камень не течет
Вода, известно. Возможно, се — рок.
Средства необходимые, не в счет
Даже, важнее, — моя инертность.
Само собою не делается
Ничто, тем более, и, не бедность.
Что-то, как бы и так, да не бьется.
Так быть должно, видать, что меценат
Не встретился и не взял на душу;
Не подженился я, в числе собрат-
Коллег непотопляемых. Грущу?
Нет, повторяюсь, вовсе, — так и быть.
Просто, хотел, чтоб ознакомились
С «репортажами», взглядами то бишь.
И слава Богу, что-то не сбылось.
Само собою не делается
© Copyright: Борис Коба, 2023
Свидетельство о публикации №123110401440
Свидетельство о публикации №123110401440
Рецензии