Я иду, где мох скрывает чудо,
Каждый шаг рождает сочный звук,
Не боюсь, что получу простуду,
И в воде холодной красность рук.
То негромко запищит болото,
Или утомлённо вдруг вздохнёт,
Осенью, подаренная нота.
Под ногами тихо запоёт.
Спелая рубиновая россыпь,
Чистых ягод песенных болот,
Клюква смело отрясает росы,
Пряча в мох свой драгоценный плод.
Собираю ягоды в пригоршни –
Эту кровь живительных болот,
От мороза слаще, но не горше,
Оценит за чаем только рот.
Водятся все черти, говорят в болоте,
Я не видел, так или не так,
Люди клюкву рвут на доброй ноте,
Ну, и я ещё один чудак.
Я иду, где мох скрывает чудо
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2023
Свидетельство о публикации №123110401209
Свидетельство о публикации №123110401209
Рецензии