Вайб путешествия

В голове мешанина дурацкая
из образов, чувств, фраз.
Обрывки мыслей царапаются,
когтями стальными душу насквозь скребут.
Зовут быть честной, зовут рассказать.
Только о чем… и как?
Знать бы.

Как рассказать о разбитом на части,
о собранном из кусков заново?
Ведь я не поэт, просто зритель,
и лишь слегка, касаясь по периферии — участник.
Флер шизофренических образов,
попытка передать их в мир манерой Брайля,
и не более…

Как рассказать о дожде, что потоками
слезы с нервами в Волгу смывает.
О темных волнах, об алой грозе.
О том, как ветер свистит, чистит душу, обнуляет.
Как дорога зовёт и отвращает тоже,
с толку сбивает…

Как кружат чужие проспекты, мелькают чужие судьбы,
машут чужие руки.
О голубых до мертвенности, благородных глазах галок.
О древних камнях, километровых маршрутах, арках,
что тронут душу и не-поэта.

Как рассказать о ярких улицах и серых окраинах?
О том, как измученные люди идут на работу,
чтобы другие не мучились.
О похожести одних на других —
при полном их различии…

Как передать вайб волшебных лесов,
объятий с землей?
Вайб шаманских лент по деревьям, костров,
трав сушеных.
Огоньков в темном поле, ледяной ленты речки,
дыма кальяна в летнее —
но уже осеннее небо…

И винил, заботливо воткнутый в старое дерево…

Как рассказать о темной волне волос музыканта
и лихой кепке его подруги?
Об аккордах Киша и Нирваны под сводами древней башни?
О струях дождя, что восточной занавеской
башню от мира закрывают.

О том, что петь с душой можно
в телефоне текст читая,
наизусть не помня…

Поэт бы рассказал, рифмуя слог изящно,
играя с буквами, тасуя их причудливой колодой.
А я — не поэт. И даже не Брайль.
Тасую мысли, разбивая на части,
собираю заново наспех —
в шизофренические образы
на периферии понимания.