Стриклэнд

Мне вдруг почудилось, что в мир я перенёсся
В котором ценности куда-то смещены;
В мир тот как-будто не заходит солнце,
Луна в зените там висит все дни.
И я стоял тогда, как чужеземец,
В стране, где люди простенько живут,
Стрёв говорил (датчанин или немец),
Всё о картине, о разрыве пут;

Их Стриклэнд разорвал - был ими скован,
Нет, он, конечное, не нашёл себя;
Нашёл он душу новую, где совы
На ветках дерев по ночам сидят.
Насыщенную силами он душу
Открыл в себе (я не подозревал)
И написал картину маслом, тушью,
И та картина, как девятый вал.

А на картине - линий упрощенье,
Оно там личность выявит его;
Не только живопись, не только вдохновенье,
Но тело женщины, с ним потайной бугор.
Там чувственность, в неё проникновенье,
Там, как бы чудо, плоти торжество,
Вес тела распростёртого... о, Гений!
Кому ещё такое и дано!?

Пронизана духовностью, трагизмом,
Картина думы к звёздам увела,
В пустынные просторы, где нет жизни,
Кометы, метеоры, но и мгла.
И где душа, свои сорвав покровы,
Вся в трепет обратясь - так нужен ей;
К разгадкам приступает тайин новых
В эон, где Рыб сменяет Водолей.

                28 секстилиса 2776 г. от основания Рима