Не игра

Мальчик, в рифмочки играя,
Составлял к стишку – стишок.
Чувств и мыслей не питая,
Мог ввести читавших в шок.
На мои к нему призывы
Не откликнулся никак.
Ритмы есть и рифмы живы,
Смысла нет – сплошной бардак.
Для чего поют поэты?
Развлекают дураков?
Не стихи у них – куплеты
Для танцулек и пиров?
Как подумаю такое,
Так и – горе от ума.
И от мыслей нет покоя:
Для чего пишу сама?
Для чего стрелялся Пушкин,
Жизнью Лермонтов  платил?
Чтоб бессмыслием, бездушьем
Пачкать жизни позитив?
Для чего легла Марина
В землю волею своей?
И Ахматова за сына
Изнывала в ходе дней…
Всех утрат не перечислить,
А стихи – поток любви,
Чувства в нём слились и мысли,
Чтоб понять сумели вы:
Есть поэзия смешная,
Есть трагическая, что ж,
Только бы поэт, играя,
На поэта был похож.
Чтоб читатели творений,
Словно видели в кино
Смысл магических явлений
С правдой жизни заодно.
Потому, что Дар даётся
Для творения добра.
Этот – плачет, тот – смеётся…
Значит – это не игра.