Рутина

Мы – словно, замороженные души...
Затуплены о быт наши умы...
Медлительны внутри, как и снаружи..
В анабиозе длительной зимы...

Не успеваем к жизни прикоснуться,
До смерти залипая в мелочах...
В лучах рассвета хочется проснуться...,
Но веки открываем при свечах...

Во снах своих мы помним о нектарах,
Но здесь их нам никто не подаёт...
Лишь извращённый способ жизни в парах
Семейный зум настойчиво поёт...

И сон во сне... Избитые сюжеты...
Нам крутят некий мыльный сериал,
В котором происходят все рассветы.
Реальный лишь никто не показал.

И, вроде бы, роптать - не много проку,
Но хочется , порою, даже взвыть,
Взывая тщетно нотою к Истоку...,
Ведь, абсолютно некого винить.

Мы сами выбираем себе роли
И даже декорации для них...
И меры перца, сахара и соли...,
Друзей, врагов.., родителей земных...

Поэтому..., похныкать (коль охота)
Немного можно (выпустить парок...)
А после - с головой нырнуть в работу,
Покуда режиссёр не срезал срок.