прощальный жест

Бледнеют руки, ветер кожу рвёт,
снимая, как перчатку тонкой лайки.
Курю. Кленовых листьев хоровод,
и радуга от пролитой солярки
на луже расплывается пятном.
Распутица живёт в случайном жесте,
и все, что есть и будет - в нём одном.
Зима, танцуют голуби на жести
под окнами, в которых темнота -
жильцы ушли, кто в бой, а кто в могилу.
Душа, ты чем сегодня занята?
Воюешь или всё-таки погибла,
убитая ноябрьской суетой?
Вдыхаешь дым табачный на балконе?
Ну что сказать... Я точно не святой,
но все мы в жизни - загнанные кони.
Зачем гадать, я прав или неправ,
прощальный жест в пространство выпуская.
А сколько было разных переправ...
Менять коней - затея никакая.
В накинутых пальто стоим, дымим,
за окнами пустыми наблюдая,
и тихо говорим себе самим -
жива душа, покуда молодая,
и рвётся в бой под знамя ноября,
не в силах удержаться в хилом теле.
Костёр, и листья, в пламени горя,
приветствуют дыхание метели,
движение снегов и колкость льдов,
стеклярус уцелевших виноградин.
О чём пока писать я не готов?
О жизни, у которой был украден?
О смерти, о любви и о войне,
об этой бледной коже на ладонях?
О женщине, доверившейся мне,
глазах её распахнутых бездонных?
Плечах её, губах её, груди,
о прихоти качающейся пряди?
Ноябрь. Война. Оставь, не береди,
не трогай это чувство, бога ради.
Всё вспомнится не сразу и не вдруг -
фонарь, как взгляд скучающего мага,
прощальный жест холодных бледных рук
и двор в снегу, как белая бумага.