Мы — жизнь, которую не можем обуздать,
Стремимся упорядочить словами.
Мы фразы начинаем сочинять,
Записывать в дневник, держать перед глазами.
Не можем миг мы удержать руками —
Вновь строчки на бумаге создаём,
И дням прошедшим эпитафией живём.
Так, сути не поняв, кричим, что перед нами
Дорога, по которой к смерти мы идём,
Вновь важное считая пылью под ногами.
Строки
© Copyright: Эпикуриец, 2023
Свидетельство о публикации №123110108111
Свидетельство о публикации №123110108111
Рецензии