Однажды осенью

У входа в парк, у кованной ограды,
Стоял скрипач уже немолодой,
Водил смычком по старым струнам.
И это слышно: мастерской рукой.

Те звуки, что издавала скрипка,
Как будто из души его лились,
С осенним ветром и листвою
По аллеям парка растеклись.

Прохожие в смятенье:
Ну откуда ткакя музыка идёт?
Она им бередила души
Где человек, что так душой поёт?

А музыка всё громче и всё громче
Терзает воспалённые умы.
По их щекам катились слёзы,
И с чувством люди сладить не могли.

Вот, подойдя к ограде парка,
Увидели седого старика
В заплатанном пальто, дырявой шляпе.
Но до чего ж, его душа была светла.

А на аллее парка, недалеко от старика,
Под музыку его кружилась пара.
И в танце вальса эта пара,
Была так удивительно легка.

С деревьев сыпались под ноги листья,
И платье развевалось на ветру,
Как будто никого вокруг не видя,
Они кружились в городском саду.

Седой скрипач так виртуозно
Из этой скрипки звуки извлекал.
Ещё не родились на свете люди,
Кто б эту музыку душою не принял.

Так и стояли все вокруг собравшись.
Не в силах с места отойти,
Все слушали, как плачет эта скрипка,
Как рвётся песня жизни из души.
15.09.2023.