Левитирую бодро
Где-то
в облачном сюре.
Снизу
Тыквенный спас,
Это тыквы
проснулись!
Маршируют они,
Бьют
сервизы-тарелки,
Взяв дубинки
на рынке.
Дуют
в трубы-дуделки
и в пустые бутылки.
Все в восточных
халатах
И в английских
ботинках.
Всюду тыквы
гуляют,
В рестораны
заходят,
Им там свечки
вставляют
В заднеглавопроходы,
А ещё угощают
Даровым
конфитюром,
Тыквы весело пляшут,
Ведь у них
всё в ажуре!
А я мчусь
в Поднебесье
на облаке-багги,
А за мною
монашки
Из полиции нравов
В черных косухах
Христовы невесты,
В черных очках,
с крестами на шеях.
Развиваются волосы...
Нет,
не по-ведьмински!
Хотя гонят
на метлах
Они лихо,
отменно так!
Меня догоняют
И хлыстами они
Уж мне угрожают!
А ведь есть же,
ведь есть за что!
Мой дресс-код
нехороший:
Я на облаке только
В очках и галошах!
Тыквенный спас
© Copyright: Сакаев Айрат Равильевич, 2023
Свидетельство о публикации №123110106795
Свидетельство о публикации №123110106795
Рецензии