поэзия вещей, израненных о смыслы
звучит холодным эхом суеты
окна прямоугольник, раньше ярко-чистый
сжимается до тусклой тесноты
всё рушится. нет ни дверей, ни стен
ни неба, ни земли, ни чётких звуков
здесь пепельный туман, в нём силуэты тел
утерянных в бессмыслице друг друга
так странно одиноко. кто б ни обнимал
в руке рука, но путь идти вслепую
и я не знаю, прав ли голос, что шептал
"я здесь. я есть. я существую".
поэзия
© Copyright: Ника Родионова, 2023
Свидетельство о публикации №123103107899
Свидетельство о публикации №123103107899
Рецензии
