***

Ничего,  ничего, ничего.
Пройдет, надеюсь.
Нет, не болен, как обычно.
в своих лабиринтах плутаю.
Боюсь, что более строкой,
не прольюсь.
А разобьюсь о свою же тень.
Страхи сбываются и являются,
будто демоны.
Как глагольная рифма в избытке.
Пытка, изо дня в день, когда…
Ни строчки. Только тупо втыкаешь в
белый лист матрицы или дерева.
Изувеченный и выпотрошенный…
Порваны мысли, многое начато и
не закончено.
Это не стих, это  исповедь.
Святому листу белоснежному.
Почему не богу? Бог великий отец.
И как большинству отцов ему плевать,
на чадо свое.
Ваш бог пьяный пастух, что стадо своё растерял.
Мой бог пекарь походу или рыбак, хз.
В шесть лет шмотки в охапку и был таков.
Хоть не алкаш и наркоман несущий из дома
даже своё ДНК.
Повезло, кому то жить с нормальными отцами.
Но не боги они, а Люди, что детей своих не бросают.
Сорян, что опять мрачно.
Просто во мне живет болото иногда его сносит великой
бурей.
И этой бурей я ваяю книгу, надеюсь, когда - ни будь допишу.
Ведь дисциплина это не мое.
Но с каждым новым витком болото тащит глубже и туже.
Почему мне лядь достался такой мозг и такая натура.
Пока вот такие очерки мрака меня спасают.