***

 

Как на кладбище, свищет ветер,
День проходит с лицом мертвеца.
Мы страны незадачливой дети,
Потерявшие мать и отца.      

Вдоль по осени сиро пройдемся,
Всласть надышимся златом осин.
Прорыдаемся в стынь и вернемся
В старый дом, что на свете один…


Рецензии