***
Как на кладбище, свищет ветер,
День проходит с лицом мертвеца.
Мы страны незадачливой дети,
Потерявшие мать и отца.
Вдоль по осени сиро пройдемся,
Всласть надышимся златом осин.
Прорыдаемся в стынь и вернемся
В старый дом, что на свете один…
Свидетельство о публикации №123103003859