В снежном потоке белые хлопья тихо кружатся, падают с неба
И погибают в грязном сугробе, в чёрном потопе словно в окопе,
Не дожидаясь светлого завтра,
Не доживая, не воскресая.
В склизком растрёпе, переминаясь грузно, ворона тихо сидела,
Вдруг поскользнулась, с ветки упала, но полетела, помня призванье,
Снежные струи пересекая,
Переживая: «Будет ли завтра?»
Не принимая, но понимая, что надо каркать, вдруг усомнилась…
Хлопнув крылами, вдаль улетела,
В чёрную точку там превратилась.
Я поднимаю счастью навстречу мокрые руки благоговейно,
Жду потепленья, но не заметно линии света - серое небо
Глухо закрыто… Может быть завтра?
Или весною? Может быть летом?
Станет теплее?
Ждать можно долго, ждать нужно точно,
Будет на свете тёплое лето,
Верю я в это.
ЗИМА
© Copyright: Тарас Буевский, 2023
Свидетельство о публикации №123103000328
Свидетельство о публикации №123103000328
Рецензии