Про Музу. Стихо-дуэль

из рецензии к http://stihi.ru/2022/02/10/73

==============================================
Мари Гардэ

Нам, увы, укрощать не фартило.
Наша гостья в избу не спешит.
У неё не характер, а шило
в мягком месте (заместо души).
Всё пролётом, наскоком, транзитом
норовит проскочить мимо нас,
и к кому же спешит, паразитка,
к нам не кажет, гулящая, глаз.
Мимоходом ступив к нам на тропку,
так ломается — просто беда —
сложит губки в куриную жопку,
скажет-плюнет: стихи — ерунда!
Задымит папироской пахучей,
не докурит, загасит бычок,
а в дыму я сижу — туча-тучей,
из мозгов выжимая стишок,
И картины не пишутся всуе.
Что безмузье? Плевок в небеса!
Мой художник рисует-рисует...
Холст замучил, измаялся сам.
Задержать бы её хоть на сутки,
может вышло бы что, ё-моё!
Даже от пожилой проститутки
толку больше, чем нам от неё.
Мы, бывало, накроем поляну:
коньячку, шашлычку...все дела.
Тут не Муза, царицы полягут!
(я б сама под такое дала))
Чё ей надо, поганке, понять бы.
Может быть пригласить мужика?
Может, хочется девушке свадьбы?
Неизвестно науке пока...

Не случается с ней тет-а-тета,
не видать нам с красоткой любви...

Кофе, булочка, ручка, конфеты...

Кисти...краски...
Художник, дави!

==============================================
Елена Флёр

А бывает сердитая бабка
в роли Музы приходит в ночи,
нос загнулся крючком, будто тяпка, —
караул! Тут кричи — не кричи...
Не сбежать от такой образины,
холодна, как могила, кровать.
Нет бы в мо́зги плеснула бензину,
а она норовит целовать...
Обнимать и за пятки щекочет.
Увернуться не смей, — проклянёт.
И рисуешь в стишке много точек,
вместо матерных слов про неё.
Пишешь стих, и не можешь дождаться,
ну когда ж эта ведьма уйдёт?!
А она сто-пятьсот итераций
с обнимашками... Клизма и лёд
от такого не вылечат точно.
Эта бабушка чтит ремесло.
С маникюром свои ноготочки
погружает в скопление слов,
и такое, бывает, выводишь,
просто совестно дважды читать,
срамота, как в плохом анекдоте
отчебучится с нею опять...
И бороться бессмысленно с этим,
слишком липкая бабка-яга.
Публикуешь, как есть, в интернете,
как портрет, где раздет донага.
А бабульке такого и надо,
поглумилась не раз и не два.
И ещё шоколад с мармеладом
из заначки с собой унесла.
Ждёшь теперь по ночам: вдруг припрётся.
Не прогнать, проклянёт, и, — кранты.
И какой-то озноб идиотский
прошибает в тисках темноты...

==============================================
Николай Пересмешник (из рецензии)

Я Музу ждал, единственную в мире,
Ту самую, что не для трепачей.
Намыл полы и вычистил в сортире,
Торт приготовил и букет речей.

Я ждал с утра на кухне и в беседке.
Пришла к обеду, злая как змея,
Растрёпанная (копия соседки).
Кричит с порога: "Что тут за фигня?"

На хлипкий стул упало грузно тело,
Нетерпеливо дрыгая ногой.
Пить чай и кушать торт — не захотела.
Ей захотелось почести другой.

Хотелось ей и курева, и дозы,
Расширенно сверкали два зрачка.
И эта муза с сильным токсикозом,
Потом полдня «торчала» у толчка.

Замечу, не без доли пессимизма,
Что нет предела глупости людской.
Ведь женская стезя алкоголизма
Намного изнурительней мужской.