гриф без ладов

Зима, белоснежный сезон бытия,
из прошлого - лишь междустрочные звуки -
вот крошки сметаю со скатерти я,
а это каникулы где-то на юге.
Вот мама и папа как прежде звучат
не здесь, а в сознании потустороннем.
Съедает глаза беломоровый чад,
пробелы в строке обещают - не тронем,
ты только прошедшее перебирай,
как струны, но грамоты нотной не зная.
Запомни - не светит спасённому рай,
и вольному выпала воля иная -
не слышать, но чувствовать и повторять
внутри головы музыкальные фразы.
Пусть азбукой Брайля покрыта тетрадь,
но ей не бывать не прочтённой ни разу -
такая судьба, переборчивый рок -
тут гриф без ладов, там игра перебором.
Там всё, что для будущего приберёг,
в надежде - сегодняшнее переборем,
а дальше - беззвучие долгих потерь,
а может, звучание приобретений...
О, как же ты, осень, прекрасна теперь,
когда откликается возраст почтенный
на каждую мелочь, когда мы одни
на зимних квартирах печатаем зиму,
и голуби спят, а без их воркотни
становится муторно, невыносимо.
И хочется как-нибудь соединить
молчание, звук с перебором, аккордом,
но всё не выходит - оборвана нить.
Мы время проводим в молчании гордом,
а если не спится, то в окна глядим
и в тёмное небо с тоской и печалью.
Ну, кто отразился в стекле, нелюдим?
Похоже, давнишний знакомец... Не я ли?
А рядом родители... Как в мираже
осеннего склада - картинка живая.
Снежинками ветер играет уже,
как брошенный пёс меж домов подвывая.