Прощаюсь, сам собой, что будет завтра?
Мечи скрестятся, в суматохе боя,
Говорят, и на Солнце бывают пятна,
И будут на мне пятна крови.
Кровь не моя, кровь на руках моих,
Чужая кровь такая же густая, красная,
Льётся фонтаном из ран чужих,
На землю льётся, на небо ясное.
И запах железа, закоротит ноздри,
Стою я в тумане густом,
И не знаю, что будет после,
И не знаю, что было до.
31.01.22
Пятна
© Copyright: Илья Стрижнёв, 2023
Свидетельство о публикации №123102704672
Свидетельство о публикации №123102704672
Рецензии
